O Direito de Sentir

Nossa, quanto tempo passou. Tanta coisa aconteceu. Tanta gente, tanta respiração profunda, aquela que busca o ar. E depois disso tudo tenho somente uma única certeza: o que eu sinto é meu. As noites mal dormidas são minhas, a distração é minha, a dor na boca do estômago é minha, as lembranças são minhas. Fazer o quê? Egoísta? Talvez. É o preço que pago por viver. Sempre acho que pago barato.

Escolha

Encerrado o ciclo da dor, vem o da euforia, da comemoração. Essa semana andei pensando que o oba-oba também já deu, já foi. Tenho outras necessidades, preciso plantar algo no buraco deixado pela erva-daninha. Semear novas idéias é fundamental. Que venha a chuva e fertilize! Pro bem ou pro mal. Cada um sabe de si.

Frisson Ciriano

Saio na rua. O vento bate. Cheiro bom. Perfume de lírios. Céu azul. Sem nuvens. Olho ao redor e a felicidade está em todos os cantos, inclusive em mim. É tempo de Nazica.

Respira...e Vai!

Eu sei que o tema é recorrente, mas às vezes a vida tá tão reta que uma boa guinada dá um gás tremendo. Foda é quando te dá uma vontade imensa de subir, subir... A queda livre certamente vai te quebrar. Fazer o quê? Para quem arrisca, a dor é inevitável. A paixão também.

Doce Bituca

A fase ruim passou. Tranquila estou. Voltei a me jogar no mundo. E que mundo bom. Para alguns nem tanto, mas para mim está sendo. Não obstante minhas conclusões precipitadas, o estômago está fervilhando. Posso garantir: não é azia, tampouco ressaca. É sentimento. Apaga o cigarro. Toma um gole. Respira. Alguém chegou. E nem pediu licença.

Coceira Na Garganta

Odeio hipocrisia. Sou desmiolada, desajustada e sem-noção, mas hipócrita não sou não. Esses, os hipócritas, sempre tem uma lição de moral para te dar. Definitivamente, isso não tem nada a ver comigo. Mal sei da minha vida, quanto mais a dos outros.

Por Aqui

É, minha sacada foi embora. Pior, minha rede também. Fazer o quê se as idéias permanecem? Desejos, goladas e baforadas tão aqui. Mais uma vez, como todas as outras, respira!Respiremos. E vivemos. Permito-me a surpresa.