Perguntas Ridículas, Respostas Pessoais

Perguntinhas básicas : existe modelo de paixão ? Se eu não me entregar de forma incondicional quer dizer que eu não estou apaixonada? Caso não sofra imensuravelmente não me enquadro ? Afinal de contas, cadê o manual de gestão da quentura no estômago, do arrepio na espinha e das palpitações cardíacas involuntárias ?

Traíra

A paixão é sorrateira : diz que vai embora, mas se esconde atrás da porta. Fica lá, manhosa e traiçoeira. De repente, quando você menos espera, volta com toda força. Absolutamente intocada. Sendo assim, qual alternativa existe além de se jogar? Afinal, preciso de uma desculpa para continuar respirando.

Cinzeiro Sou Eu

O amor é assim mesmo. Transborda. Feliz de quem apara. É, pois idiota é quem pensa que nada tem para doar. Damos aqui, colhemos acolá. Mas, por favor, não percamos a autencidade. Se assim fosse, não era sentimento. Era só um cigarro.

Continuo Respirando

Um lapso temporal. Foi isso. Vou ter que pular emoções, reações e tesões. Credo, quanto rima idiota. Os velhos clichês tão de volta. Coitados de nós sem eles. Enfim, tou de volta. E sem essa de "ano novo, vida nova". Nada melhor do que respirar. Afinal, é o que nos mantem vivos.

Passa...

Eita blog fraco. Acho que é reflexo de quem escreve. O cansaço, independente da minha vontade, me causa ausência de inspiração. Ainda que os últimos acontecimentos me tragam reflexões, não consigo escrever. De fato, quero reagir, me falta tesão. Nem comoção geral me traz emoção. Não sei o motivo, mas a garganta coça. Às vezes penso que é agonia. No fundo pode ser uma boa gripe. Toma um litro de farinha e bebe água. Passa.

Sem Querer...

É assim. Às vezes quando menos se espera, ao olhar para o lado percebemos o inesperado. Melhor de tudo quando a surpresa é agradável. Permitir é fundamental. Que assim seja.

O Direito de Sentir

Nossa, quanto tempo passou. Tanta coisa aconteceu. Tanta gente, tanta respiração profunda, aquela que busca o ar. E depois disso tudo tenho somente uma única certeza: o que eu sinto é meu. As noites mal dormidas são minhas, a distração é minha, a dor na boca do estômago é minha, as lembranças são minhas. Fazer o quê? Egoísta? Talvez. É o preço que pago por viver. Sempre acho que pago barato.